* * *
Всё вокруг - инет...Виртуальна боль...
Только время нет
подыскать пароль...
* * *
Зачем идтикуда иду,
зачем просить,
когда нет нужд,
и убивать,
когда в ладу,
и веселить,
когда смех чужд?..
Зачем таить,
когда дух пуст?
Зачем летать,
когда лежишь?
И как любить,
когда нет уст?
Когда же жить,
когда бежишь???...
* * *
Сознанье - свет,а бессознанье - мрак.
Признанье - бред.
Ну, а молчанье - враг...
Мечта - лишь ложь,
а пессимизм - дурак.
что лучше - быть?
Или не быть никак????
* * *
Скажи, дитя, в чем жизни суть?Зачем живем, зачем едим?
Зачем встаем и сразу - в путь?
Зачем страдаем как один...
Кто мы - созданья света? тени?
иль ночи, что сгорает в мрак?
А если света - что же в темя
мы бьем, неважно: друг или враг...
И все бросаем, будто время
дано нам без границ и рам.
Мы жизнь меняем, будто бремя,
Что ж, видно, хуже - лучше нам...
Ты - бабочка или личинка?
Летаешь ты иль не дано?
И жизнь твоя - пирог с начинкой...
хоть сверху пахнет - все ...
"Судьба"
Искать - больно,Пытать - жалко...
Жить - противно,
Умереть страшно.
Найти - поздно.
Терять - слишком...
Бежать стыдно...
А мстить - низко...
Сражаться - сил нет -
Обход - не близко.
Хотеть - не вредно,
А спать - постыдно
Не важно как,
Если не видно.
Глухим не ухом, но сердцем
Мои престранные стихи...Я душу лью в вас крайне редко...
И не сказал бы, сильно метко...
И люди, видно, к вам глухи...
И что ж? Раз так - не стоит распинаться?
Следы не ставить на листах?
Гордыню всю зарыть в кустах,
В бессильи поэтическом сознаться?
Отнюдь. Хоть не силен в словах,
Зато я в мыслях смел, не робок...
И в сложном месте ставить скобок
Мне кажется, я весь в правах.
Хоть русский мой язык коверкан,
Да и не пушкинский мой слог,
Я душу в пытке выдать смог.
Так не цените ж своей меркой!
Я знаю вас, о, горе вам!
Грозе всех, музою ведомых.
При чтении n-стиший новых
Вам бы придраться все к слогам...
Нет, чтоб подумать хоть немного,
Понять: а что же он хотел,
Поэт тот? Что в мозгах вертел
При сотвореньи сего слога?
Раскрыв волнений полный рот,
Иной бедняга поперхнется,
Но вдохновение проснется,
И вот - пред вами полный грот:
Камений - правда, не граненых,
Но ярких (как сие сравненье?);
Ну, иль по щучьему веленью -
Огромный сад плодов зеленых.
И я. Хотя и не поэт,
И не писатель (слава богу!)
И к рифме я давно дорогу
забыл уже, как сотню лет,
Мечтаю я, чтоб все сомненья,
Порывом страсти враз прогнав,
Создать мечту, хоть раз сыграв
В рулетку данного уменья.
Нас много, вот таких вот трудных:
Слов, обреченных на сплетенье,
Рождая в свет стихотворенья,
Ваяем мы цепочки нудно.
Так будьте ж вежливы, друзья,
В стишках иных читая прозу;
В бесплодной почве взрастить розы -
Как из крестьян пойти в князья.
Зато как много неформальных,
Без слов и ахов дум прекрасных!
Не выдать их - вот что опасно,
А не позор снести морально,
desu.
2004, 20 июня
